Vivendo nessa cidade, sem saber que talvez o meio de
nossas vidas seja apenas o começo. Isso não é sobre você, isso já não é poesia.
Poesia a gente guarda a sete chaves, mostra pra uns três amigos – de confiança,
no máximo. Os dias passam tão rápidos que só o que sobra é o velho gosto do
cigarro mentolado que ainda insiste em pairar por aqui. Observar o egoísmo das pessoas do alto de um
prédio, sem saber que foi o ego que o levou a subir até ali. A sorte não tá
fluindo, tá escondida, se perdeu. Olho pro céu, talvez seja mais fácil lá em
cima. Isso não é sobre suicídio, muito menos sobre nosso egoísmo.
E aquele vazio vem tão depressa, que destrói tão rápido
que quem vê se engana achando que tudo acontece tão de repente.
“- É tempo de me fazer, eu sei”, declarou quebrando o
silêncio.
Talvez esse vazio
seja só fome. Tá escuro lá fora, se por acaso tu me disser que “não tá tudo bem”,
eu vou estar aqui.
Acho que isso é sobre saudade.
